В промежности лунной ночи копошились поэты,
Вялые жвальца вонзая в белесую кожу,
Пересекались взглядами - tot или этот?
Тихо поскуливая, от того, что похожи.

В вялости скользких их кладок бдели личинки,
Плели языками о плесени старой рохли.
Отрывались и падали, выли разбитой волынкой,
И превращались в поэтов.
И жили.
И дохли.